De esa es de la que tú no quieres hablar.
De sus entrañas de las que no puedes despegar.
De sus muslos de los que no puedes no inhalar.
De su cintura de la que no puedes despertar.
De su boca de la que no puedes no inspirar.
Esa es a la que tú dejaste marchar.
Dado el vértigo al asomarte por sus caderas.
Por miedo a la infinitud de sus piernas.
Firmes.
Tuyas.
Enteras.
Y de la que tú no quieres hablar, no es esa.
Soy yo.
Cerrada.
Muerta.Sin ti.
Por dentro.
Y por fuera.
Mi Microcuento 